Suspira el querubín por la que se avecina. Bajo las nubes se está formando un huracán y no trae agua ni viento. Pero sí aires de liquidez perdida, de casas de hermandad compradas sin presupuesto, ¿de embargos?, o ¿de futuras peticiones de cuotas extraordinarias?
Y sigue suspirando porque cada Semana Santa ve desde su cielo un paso indigno de los titulares a los que porta. Ya no baja a verlo por una esquina a las calles históricas de la ciudad, mientras recuerda el águila bicéfala de la que renegaron.
El suspiro se transforma en risa maliciosa de querubín, cuando lee la carta de un capataz que, sin empezar ya está en decadencia. Tendrá que hacer una buena operación costalero, piensa el Ángel, por todas las cuadrillas que se le ocurra para conseguir que el palo pese menos o pedir a la cofradía, como ya hizo otro aspirante, que cambien el recorrido, por si acaso no son capaces de completarlo.
