Finalizado mi éxodo por la costa malagueña he regresado a Córdoba, esa ciudad que es lo más parecido al infierno desde junio hasta septiembre, para divertimento de determinados programas de televisión que nos nombran día sí y día también la ciudad más calurosa de España y para desesperación de los que tenemos la mala suerte de vivir bajo su sol criminal. Y lo hago descansada solamente a medias. Les explico: En mi último artículo antes del paréntesis vacacional, ese que tanto gustó a quien, según me cuentan, olvida que estuvo cerca de los contrarios a quienes ahora defiende con uñas y dientes hasta que quedó claro que no habría reparto ni de cargos ni de martillos –me ha salido una frase que parece un suspiro del ángel-, finalizaba mi reflexión diciendo que necesitaba una desconexión de cofradías y sobre todo de cofrades. Pues por más que lo he intentado, no he logrado desconectarme del todo. Y es que algunos personajes lo ponen francamente difícil. Y no les hablo del típico móvil con cualquier marcha de Tres Caídas de Triana sonando junto a la orilla del Mediterráneo, ni del jartible que vive para rebuscar en you tube vídeos de la última Semana Santa, como si no tuviese nada más que hacer en la vida, ni de quienes son incapaces de mantener una conversación de más de cinco minutos sin introducir en alguna frase las palabras capataz, banda o costalero. No, les hablo de los dirigentes de nuestras hermandades -o de los que aspiran a serlo- o de los directores de bandas, o incluso de los periodistas cofrades –compañeros incluidos- que, bien por ser una auténtica mina, bien por empeñarse en firmar contratos entre mojito y espeto, bien por contarnos hasta el último detalle de lo que se cuece –nunca mejor dicho- en este verano cofrade que cada vez es más cofrade y menos verano, impiden desconectar completamente de cofrades y cofradías.
